La lingua delle scritture non dee a quella del popolo accostarsi. Non debbono gli scrittori por cura di piacere alle genti solamente, che siano in vita quando essi scrivono, ma a quelle ancora, e molto più, che sono a vivere dopo di loro (Pietro Bembo, "Prose della volgar lingua")
E balzavano giù dai cavalli coltello alla mano [...] e strappavano i vestiti dei morti e li afferravano per i capelli e passavano la lama indifferentemente intorno ai crani dei vivi e dei morti e strappavano via le capigliature insanguinate e tagliavano e mutilavano i corpi denudati, staccando membra, teste, sventrando quegli strani torsi bianchi e levando in alto grandi manciate di viscere e genitali.
Come finiscono queste cose. Nella confusione e nelle imprecazioni e nel sangue. Continuarono a bere e il vento soffiava nelle strade e le stelle prima alte brillavano basse a occidente e i tre giovani si scontrarono con altri e furono pronunciate parole a cui non c'era rimedio, e all'alba il ragazzo e il caporale in seconda si inginocchiarono e si piegarono sul ragazzo del Missouri che aveva avuto nome Earl e ripeterono questo nome ma lui non rispose. Giaceva su un fianco nella polvere del cortile. Gli uomini se n'erano andati, le puttane se n'erano andate. Nella cantina, un vecchio spazzava il pavimento di argilla. Il ragazzo giaceva in una pozza di sangue con il cranio spaccato, nessuno sapeva da chi. Un terzo uomo si aggiunse a loro nel cortile. Era il mennonita. Soffiava un vento caldo e a est saliva una luce grigia. I polli fra le viti avevano cominciato a muoversi e a lanciare il loro richiamo. Nella taverna non c'è tanta gioia quanta ce n'è sulla strada che ad essa porta, disse il mennonita. Teneva il cappello fra le mani e se lo rimise in testa, si voltò e uscì dal cancello.
- Se tu potessi solo immaginarne la natura, ti getteresti in ginocchio e ringrazieresti Dio per il fatto che questo segreto non ti appartiene (Claude Bowes-Lyon) -
- Five coffins... Sure you don't need eight? -
- He was a hero to some, a villain to others, and wherever he rode people spoke his name in whispers. He had no friends but he did have two companions: one was death itself... the other, the acrid smell of gunsmoke -
- They say a man with vengeance in his heart is supposed to dig two graves: one for his enemy and one for himself. Well, I guess mine will just have to wait. -
- I have an Italian Dream but it involves black masks and gasoline -
- You can run on for a long time, sooner or later God'll cut you down -
- When roads disappeared, I followed the rivers -
- It's always darkest just before the dawn, so stay awake with me, let's prove them wrong -
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